حياة وسط الجريمة

ذاكرتي الأولى هي سماء زرقاء صافية ومسدس فضي، ساخن في يدي.

أحياناً أستيقظ وأنا أتذوق طعم الدخان الرمادي اللاذع. أسمع الموسيقى وهي تتلاشى لتتحول إلى صوت صراخ. أشعر بضغط المعدن على كفي، يحرقني.

أعلم أن هذه الذاكرة لا يمكن أن تكون حقيقية. لقد عشت أنا وأمي دائماً في لوس أنجلوس، حيث تغطي خيوط العنكبوت من الضباب الدخاني الكثيف لون السماء. لم ألمس مسدساً من قبل، ناهيك عن إطلاق النار منه.

لكن من الصعب تصديق ذلك - خاصة الآن، وأنا أمسك بمسدس بيريتا الخاص بآنجل.

أوجهه. أصوبه.

يتجمد الرجل الذي أمامي في مكانه.

لا يمكن أن تكون هذه إلا ذاكرة عضلية. أشعر ببرودة فولاذ الزناد، ينبض تحت طرف إصبعي. يتوسل أن يتم سحبه.

يصبح تنفسي غير منتظم. أغلق عينيّ.

بانغ.

موسيقى - موسيقى مبهجة ونابضة. النوع الذي تسمعه في حفلات الزفاف، في الحفلات. النوع الذي يلهم الرقص. تنقطع الموسيقى فجأة إلى صمت، ثم -

بانغ.

صراخ.

أنا أتذكر هذا.

تتفتح عيناي، وتختفي ذكرى الدم والأغنية.

"كيف أمكنك ذلك." أنا لا أعرف صوتي. برود مطلق، جليد مطلق.

يرفع دانتي يديه مرتجفاً. "كان عليّ ذلك. أرجوكِ يا كيد. كنت بحاجة للمال."

خلفي، أسمع آنجل وهي تتوتر.

من طرف عيني، تتحرك اللوحة. شخص آخر يخرج مسدساً - إما فيتوريا أو دومينيك. الوقت ينفد منا.

"لا تفعلي هذا،" يتوسل دانتي. "أنا أعرفك يا كيد. أعرف أنكِ لن تطلقي النار. لن تؤذيني، أعلم أنكِ لن تفعلي."

إذا لم أفعل، فسوف يخبر عائلة جينوفيز بكيفية العثور على آنجل.

سيعودون من أجلها. سيمزقونها إرباً، سيسلخونها حية. لقد كانوا ينتظرون الفرصة، وهذه هي.

كل ما تملكه، كل ما هي عليه - سيأخذونه منها.

لا يمكنني السماح بحدوث ذلك.

اختاري الآن، يا كيد.

سوف تحاصرنا الشرطة في غضون دقائق. إنذار المتحف لا يزال يدوي. إذا أردنا الهروب، فليحدث ذلك الآن.

"أنت لا تعرفني،" أهسس.

تتسع عيناه، وأسحب الزناد.

بانغ.






قبل ثلاثة أسابيع

أستيقظ بصداع من ذلك النوع الذي لا يمكن وصفه بدقة إلا من خلال لوحات بوش التي تصور الجحيم.

ماذا حدث ليلة أمس؟

فيتوريا. أحمر شفاه. نبيذ. مجرد كأس واحد آخر...

تنفجر نيران ساخنة عند صدغي.

حسناً. أضع يدي على جبيني - المبلل بالعرق والشعر المتشابك. التفكير ليس فكرة جيدة.

وهنا ألاحظ طاولتي الجانبية.

إلا أنها... ليست ملكي.

زجاجة ماء. مسدس. أموال نقديّة - يورو يتناثر بإهمال على الأرض.

لكن النظارات هي ما جعلتني أدرك - أن هذه ليست شقتي.

وإذا لم تكن شقتي، فهذا ليس سريري.

ببطء، ببطء شديد أنظر إلى الجانب. إلى كومة ملاءات السرير البيضاء، التي ترتفع وتنخفض بشكل طفيف للغاية.

أجاهد لأحافظ على ثبات تنفسي. من يوجد تحتها؟ ماذا سأجد؟

رجل شبه عارٍ استغلني؟

عضو في عصابة أعد مزيجاً من المخدرات ليجرني إلى سريره؟

زعيم مافيا خطير سيطلق النار عليّ عندما يستيقظ؟

تتحرك كومة الأغطية، فأرتجف.

سحقاً. ماذا لو استيقظ؟

أنسل من بين الملاءات البيضاء. ضوء الشمس الدافئ يغمر ظهري، متسللاً من النافذة. للحظة، أترنح على قدمي.

ساقان عاريتان. بطن عارية. ذراعان عاريتان.

لكنني لست عارية تماماً.

أنا مجرد من ملابسي وصولاً إلى ملابسي الداخلية.

إذاً... لقد نمت معه. ولكن بالمعنى الحرفي فقط.

التالي، الملابس. أبحث في الأرض عن فستان ليلة أمس وحذائي ذو الكعب العالي. هناك. مطوي على ظهر كرسي مخملي. مطوي؟

لا وقت للتفكير في ذلك.

أرتدي فستاني بجنون. أي يوم هو اليوم؟

ساعة حائط كبيرة، من الرخام الأسود مع عروق ذهبية، تبدأ في الدق من زاوية الغرفة. تتجه عيناي إلى الوقت. التاسعة إلا ربعاً.

التاسعة إلا ربعاً؟ سحقاً.

محاضرتي الأولى في الفصل الدراسي تبدأ بعد خمس عشرة دقيقة.

ولا زلت أرتدي ملابس الحفلة من ليلة أمس.

يا له من موقف مخزٍ.

تبدأ كومة الأغطية في الأنين.

بسرعة يا كيد! سلاح!

أقفز نحو المسدس الذي رأيته على الطاولة الجانبية. أطبق عليه بكلتا يدي المرتجفتين. أنا لا أعرف كيف أستخدم المسدس. لم ألمس مسدساً من قبل. هل فعلت؟

تتحرك كومة الأغطية حركة متشنجة، الشخص الذي بالداخل يكافح لإزاحتها. وباصطدام مفاجئ - لابد أنه مؤلم - تدحرج الشخص من فوق السرير مباشرة إلى الأرض.

تبعت ذلك سلسلة من الشتائم الإيطالية العنيفة.

غير أن الصوت لا ينتمي لرجل.

"لماذا توجّهين ذلك الشيء نحوي؟" تئن أجمل امرأة رأيتها في حياتي.

للحظة، لم أستطع سوى الوقوف وأنا أرتجف، وأصابعي منقبضة على الزناد. ضوء الشمس الدافئ يغمر المرأة وهي تتحرر من الأغطية. لمعان شعرها الأسود الكثيف ينسدل على كتفيها، مثل نهر من الحبر. عيناها تتوهجان مثل العسل المنصهر، تنعمان بوهج الشمس.

أشدد قبضتي على المسدس.

وماذا لو كانت امرأة؟ لقد فقدت الوعي بالأمس، بطريقة لم تحدث لي من قبل إلا في لوس أنجلوس، عندما قام ناثان—

لا تفكري في ذلك.

لا بد أنها خدرتني. لا بد أنها أحضرتني إلى هنا.

وبعد ذلك؟ ماذا بعد يا كيد؟ ماذا فعلت؟ لقد طوت ملابسك! هل يبدو هذا تصرف قاتلة بالنسبة لكِ؟

تنهدت المرأة. "هل ستطلقين النار أم...؟"

لا أستطيع الإجابة. تجول عيناي في أرجاء الغرفة، لتستقرا على لوحة شخصية كبيرة الحجم لامرأة. إنها لوحة - تعرفت عليها على الفور. واحدة من لوحاتي المفضلة.

"الراقصة اليائسة". معلقة في معرض "سانتا سيسيليا" في الطرف الآخر من المدينة.

"1765. رسمتها كورينث ألكسندريا عندما كانت في السادسة والعشرين من عمرها. تُقدر قيمتها بنصف مليون دولار." لم أستطع منع نفسي من قول الكلمات بصوت عالٍ. ما الذي تفعله هنا؟

انتقلت عينا المرأة إلى اللوحة. ثم عادت إليّ.

"ألا تتذكرين؟" سألت.

هززت رأسي دون كلام.

أطلقت المرأة شتيمة إيطالية بذيئة. وقالت: "لقد سرقناها ليلة أمس".